Humm, acordei, quase acordeom, pensando que Camboriú é um nome tão Bonito pra se visitar. Passei no quarto do Quarteto Fantástico. Não tinha ninguém. Ir sozinho? Nâo dava... Frank no telefone, há horas... Mas qual deles? O Zappa, o Frankstein? E se mesmo assim resolvido essa questão, o que falar com cada um deles? E se for um terceiro, ou um terreiro. Onde estava o botão que eu deixei aqui? Aquele pra me desligar. Meu sofá não aguentou a solidão, fugiu pro Afeganistão. E em casa nenhum mapa. Estou enjoado! Já vomitei duzentos e dois tratados, o que não adianta de nada em se tratando de alguma solução. O ensopado de coelho branco ferve no fogão. Mas cada vez que eu abro a panela a sensação é de vazio.Mas sei que assim como o Saci na garrafa ele também está lá.
Ai, caramba, o tal do Frank ainda está no telefone. Marcão sonhou que eu tinha sofrido um acidente.E se não for algo que eu quero ouvir?
Nem tudo é cromaqui?
Tudo é cromaqui?
Hã?Acho que esses antibióticos e antiflamatórios todos não estão me fazendo muito bem...
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Um comentário:
A última vez que eu vi o Alan assim ele saiu pelado correndo pela Consolação atrás de um taxi com a Divine a bordo. Depois acordou sem documentos na porta do Love Story.
Alguém duvida?
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